>
>
Звени бубенчик мой, звени,
качайся в такт колпак бубновый:
осенняя ночь, сырость и мгла,
дождь стучится в стекло,
куда же, зачем же, в безлунье, прочь
уходит её тропа.
В трактира зале, пылает камин,
И эль всегда на столе,
Так сладко лютня звучит. Причин
Куда-то спешить нет.
Историй сказителя звонкая песня,
Нам даст боевого коня,
Уменье владеть двуострым мечом,
Куда же спешить тогда.
И ночевать средь дождей, без огня,
И есть сырое с ножа,
И ноги стирать, и одежду рвать,
И быть в дороге одна.
Ведь нацепи ты на пояс меч,
Грудь... пузо поставь колесом,
И слушая песню о герое другом,
Почувствуй себя королем.
И биться из самых последних сил
Бить яростно и до конца,
Не потому, что так карта легла,
Не на показ, ни за злобу дня.
Биться, мечом удлиняя слова,
Искренне, просто, везде и всегда,
Не потому, что велит тебе честь,
Долг призывает, взрывается месть.
Биться-дышать,
Оставаться собой,
В холоде ночи,
В полуденный зной,
Биться-молчать,
Не искать оправданий,
В поле, в лесу,
И в бетонности зданий,
Биться и жить,
Уходить, оставаться,
Даже себе
Никогда не сдаваться,
И с зачехленным мечом за спиной
Мимо пройти,
Торя путь,
Но лишь свой.
пуговка.
|