Лил дождь, по стеклу стекали резвые струйки, уродуя заоконный пейзаж
до неузнаваемости. Минуту назад хозяин извинился и телепортировался
куда-то "по делу", оставив библиотекаря наедине с его мыслями и
голографическим подобием камина - живого огня Бур сторонился.
"А.. су...дьи.. кто-о-о?"- повторял старик про себя на разные лады,
стараясь, чтобы длительность звучания фразы совпадала по времени
с путем очередной капли от верхней границы стекла до нижней.
Убить - надо же, какая свежая мысль. Мы пишем мелодии, каждый свою.
Сумел ты включить пассаж соседа изюминкой в собственную симфонию - талант,
не сумел - бездарь и умрешь? Что ж, роль дирижера соблазнительна,
за процессом ее примерки наблюдать забавно. Где мой стакан?
Елисей Порфирьевич
|