За окном опять сгущались сумерки, а тени в комнате уже слились в одну
бесформенную массу. Мальвина по-прежнему грустила в своём любимом кожаном
кресле и чувствовала себя ещё более одинокой и обиженной.
И зачем я обидела Пьеро. Как теперь жить без его стихов. Да, он не может их
писать трезвым. Да, сочиняет всяческие небылицы. Ладно бы про меня только,
но заявить, что он отец Буратино, это слишком. Все же знают. Хотя один
момент мне показалось, что всех устроила сказка о полене. Да:
А тут ещё эта развратная золушка. Я понимаю, принц нехороший, бросил с
ребенком, но зачем же руки распускать на чужое. Хорошо хоть я про Арлекина
не стала упоминать сгоряча. Это ведь только : мужчины могут вот так запросто
весь список выложить. А все-таки, без стихов тоскливо. Надо бутылочку для
Пьеро припасти. Главное, что бы он на улицу не выбегал. Пусть мне одной
рассказывает.
А как быть с ролью жены? Он ведь только на днях мне предложение делал (в 63
раз), и забыл? Может это просто от усталости. Странно, 63 это даже не 100. А
я число 1000 еще больше люблю. Придется согласиться и : пойти с ним завтра в
кино. Может ему полегчает. А то ведь как мучается, родимый.
Мальвина задумалась, потом вздохнула, но комкать бумагу не стала. Какое уж
тут воспитание. Это тебе не Буратино грамоте учить. Это жизнь.
|